* espiralidoso

Cachivache pusilánime del néctar sabiondo del cuchillito azul. Abrió, abrió, abrió y abrió. Rezó, rezó.

♫♀♪☻♫☼◙♂‼◄↕♫○‼♣☺♪♥♫♠♪◙♀4

diciembre 10, 2009

Hank,
me gustaría ser tu puta de noche,
borracha y narigona,
sin tiempo para pensar en lo triste q es la vida.

Y cuando alguien pregunte
un porqué,
nos vamos a reír como guanacos
y a hundir la boca en un balde de vino agrio.

Hank...
Me gustaría oír tu "what baby?",
con esa voz ronca y rápida,
como diciendo "qué mierda es lo que quieres ahora?".

Y te volvería loco,
sería mas fastidiosa que tu madre
y mas celosa que tu hermana.
Pero te cogería mejor que cualquiera de ellas dos.

Te cogería como una puta bien puta.
Te chuparía la pija bien despacio y hasta el fondo,
acariciando con mi lengua su cabeza.

Y en las tardes de calor
nos revolcaríamos en tu colchón sucio,
y dps mataríamos moscas para pasar el momento.

Me gritarías de enojo
porque todo lo hago con la tele prendida
y eso no deja que te concentres,
al punto de romper el aparato en una de tus borracheras.

Y te burlarías de mí cada vez
que te hable de Cortázar.
A Alejandra la querrías,
pero más como a una primita lejana
que le tenés pena.

Y me darías toda la razón
cuando dijera
que todos se hacen los poetas,
mientras la vida les pasa andando en bicicleta por al lado.

Y algún día,
cuando yo esté lejos y muerta,
vos pensarías en todo esto.
En la vida y sus escorzos.

En porqué yo
y no vos.

Y sabrías el porqué:
yo no soportaría llamarte
...y no recibir respuesta.

Y ahí te acordarías de
la ignorada levedad del ser.
Y escribirías un poema
sobre todo esto.
Y en él,
me dirías por primera vez,
Te amo.

Como siempre,
un poco tarde Hank.

octubre 26, 2009

divino

T: Adivina adivinador,
¿Por qué unos juegan y otros no?

m: ¿Qué haces tetesita?

T: Juego.

m: ¿A qué?

T: Al adivina adivinador.

m: ¿Quién adivina?

T: El adivinador.

m: Pero! ¿a quién se le ocurre?

T: ¿Qué cosa?

m: ¡Adivinar!

T: Ni idea.... al adivino.

m: ¿Y con quién jugás?

T: Con algunos

m: ¿Y los otros?

T: No, no. Con los otros no.

m: ¿Por qué no?

T: No se! eso hay que adivinar, ¿adivinás?

m: No. Yo no estoy en algunos.

T: Y... pero si los otros... "con los otros no".

m: Es duro.

T: Tan duro.

(silencio)

T: Adivina adivinador,
tan duro tan duro que ni clavo olor

m: ¿Dolor? tan duro que ni clavo dolor...

T: Olor. Lo que no clavo es el olor.

m: Tan duro, tan duro...

T: ¡La luna!

m: ¿Adivinador? La luna no es dura.

T: Pero no huele a nada. Por ahí huele por dentro, habría que cortarla.

m: Si la cáscara no huele, menos el carozo.

T: Adivina adivinador,
En invierno llueve y a la noche da calor!

m: ¡La estufa!

T: No. En invierno llueve.

m: Una pista.

T: Verde esmeralda.

m: El jamón!

T: Adivina adivinador,
si no es por 5 es por 2.

m: ¡El matrimonio musulmán!

T: Sos pésimo.

m: Es que soy de los otros.

(silencio)

m: Adivina adivinador,
si no me mata a mí, te mata a vos!

T: A vos?

m: No. A vos.

octubre 23, 2009

hipo

ladeada
sí,
blableando a mas no poder.
me encanta blabear, de pequeña me obligaban, todo el tiempo.
el disimulo es la base del éxito.
después ya de adolescente lo hacía con gusto.

de joven no se usa tanto,
la autenticidad del sujeto es más importante que todo el resto,

la apariencia se desploma,
aburrida,
sobre la alfombra de la entrada.

Un domingo de budín de pan y mate,
en silencio,
la falsedad nos besa.

su lengua en la garganta,
gruesa,
babeante.

¿quién sos ahora?
¿eh?

¿un correlato anónimo de quien creías ser?
¿la idealización de mamá?

no.
no sos lo que abuela quería.

sos lo que siempre te enseñaron
y lo que nunca aceptaban.

sos lo que flota en líquido amniótico,
sos eso,
que no es mucho
por ser fruto de varias contradicciones.

septiembre 22, 2009

javie

Y bueno, sí, y bueno.
¿Y bueno qué?

Y bueno... es que el ventilador interno de mi organizador hace un ruido espeluznante, una no sabe si es el camión de Cliba o el motor de alguna potente Harry Davidson de la cuadra (hay bastantes en el pasaje). Además, como para escribir estoy... con la de bichos que pueden llegar a entrar en casa, no puedo estar viendo demasiado para el lado del monitor, hay que estar alerta. Mirando las ventanas y el patio, con la k-othrina lista y la escoba bien sacudida.

Y los pilones, pilones de fotocopias que hay por leer. Y sí, bueno, por eso me quedo atrás, es que el Launch Fahrenheit me puede más que la Crítica de la Erre, son cosas que a una le ocurren. Así porque sí. Mi mamá ya me explicó: no es que no me dé, es que soy muy vaga.

Cuándo ponés “vieja” ¿a qué te referís exactamente? Porque yo creo que le estas robando elementos al lunfardo actual de nuestro lenguaje, quizás deberías expresarte con otras herramientas que se adecuén mas a mi edad, ya que veinticinco años son bastantes en la carne pero vistos desde afuera, apenas unas miguitas.

La base ¿está?

mayo 27, 2009

Otoño ven a mí.-

.
.
.Cochinita imperfectita Inacaba se decía Pobrecita la seriecita que se le cayó el ceño de tanta preocupacioncita. Soliiiiita. Soliiiita. Pobrecita la boludita que se mira el reflejito o solo se piensa a ella solita, soliiiita, soliiiita. Pero si supieras que en lo intransigente de lo constante, en la pérdida de sentido y en la naturalidad esta la realidad de cualquiera. No sabe no sabe no sabe. Le pregunta y no sabe más pobrecita ella que no entiende, que no capta, que no ve, que no encuentra. Las manitos de la cara no se las saca por nada, nono, porque le queda tierno y le desdibujan lo poco que pispea. ¡Que no sea! ¡Que no sea! Pero es y pobrecita ella so so so so so so lita. Con la velita, ¡ay! ¡la tontita! Con su casita bonita la casita. Y se sienta y se para y cocina y lava y ama y siente y duele y ayuda y permuta. ¡Muy bien muchachita! No tan solita! No tan solita! Y se marea, en la nada, porque si, sin razón, se pierde entre mierditas que piensa su cabecita cansadita tontita aburridita que no sale más allá al metapensamiento de la protocontrafacticidad del trascendente colorado del Dasein. Cualquier cosa, pobrecita. Con carita de seria y sosteniéndose los anteojos. Que divina la nenita, como asustadita pero prolijita. Con la casita con pequitas y caritas, muchas caritas preciosas y picaroncitas. Y te quiero te amo te adoro te tiro y te desodoro porque tu olorcito es fuerte, fueRte, fuerte realmente, sudor de animalito enjauladito que piensa que hace que piensa que hace que piensa que hace que piensa que hace. Deshago y despienso (que hace que piensa) desoigo y descreo (que piensa y que hace) me siento y espero (que dice que hace) escucho y releo (que hace que piensa) entiendo y respondo (que siente que piensa) le creo me indispongo (que piensa que piensa) sospecho y me agobio (que siente que hace) respiro y comprendo (que piensa que siente) que enrosco y no cuento (que hace que hace) no aguanto y lenguaje (que siente! que siente!) sonrío y entiendo (que hace que hace).
Y aprende con la vidita la muchachita que las cositas no se saben y si se encuentra metidita bien chiquita en su cabecita es misterio de la mierdita internita de la personita. Que las cositas no se saben, ni un poquita, ni casi nada, que las cositas que se hacen se hacen un poquito tan poquito que ni se ve porque las cositas externitas les tocan los bordecitos y le cambian toda la formita como a un hilito de pizzita que lo patean todos los días en el piso del patio-comedor de mi casita tan bonita.
.
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#07

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Misterio de mi propia realidad.
Como si jugara a ser.
Como si creyera que estoy haciendo.
Imagen, todo es superficialidad de la simulación.

Adultez que se asoma entre retazos.
Manos que quieren tapar lo poco que se ve,
Pero la mente se muere por mostrar eso que el cuerpo esconde.

Parálisis emocional.
Puro “como si”.

Ni verme en los ojos del otro,
Ni sentirme en mi propio reflejo,
Ni oir las posibles respuestas.

Niego, ante todo niego.
Es el mismo funcionamiento pero cuatro generaciones mas tarde.

Lo que es, es.
Lo que pienso que es, no es.
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abril 19, 2009

otros gritan....

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¡Soy poeta!
Porque mi poesía es el canto de la disconformidad con lo real.
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¡Soy poeta!
Porque oigo más allá de la natural sabiduría humana,
de la música intrascendente del solsticio nocturno en do menor.
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Y grito "poeta"
y mis visitantes aullan de emoción.
.
Y grito "grito"
y la sangre fibrila de éxtasis en las venas ajenas.
.
Y digo "poeta" de nuevo,
y los aplausos se descomponen en ruidos de agradecimiento.
.
¡Oh Poesía!
.
¡Oh Poesía!
.
Tierna malcriada de los literatos,
amorfo manojo de letras,
de inconsistentes metáforas,
de sentidos abrochados con patitas de rana.
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¡Oh!
.
¡Oh!
.
¡Insolente Poesía!
.

(Simona, ¿hizo o no hizo?)

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Simona ya no sabía que más hacer. Nunca hacía nada y el tiempo jamás alcanzaba para hacer todo lo otro.
.
Un suculento día de nada:
día de cocinar-servir-limpiar;
día de picar-rolar-fumar;
día de calentar-coger-acabar para quedarse caliente y volver a empezar.
.
Día de prender-jugar-babear.
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Simona lee como su amiga lo reta a su novio. Al novio de Simona.
.
Simona no salió en todo el día de su casa.
Llega la noche,
noche de baño-perfume-espera.
Noche de zapping-lectura-lápiz.
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Se desliza tres metros, mete el brazo en la cartera blanca y naranja. Sale un celular.
Noche de me-aburro-y-miro-el-celular.
.
Simona mira el piso.
.
Noche de porno-papel-yalacama.
..
.

solari

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Solo
en lo irreconocible del género se esconde la díada sustancial.
.
Solo en lo inconmensurable del idilio,
encuentro la hache aniquilada.
.
Absurdo.
.
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El invento, la palabra.
.
Lo interpretado sin significar.
.
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.

mirilla

Silba insistente.
Se queja.
Mira.
Y sigue.

El cuadrado le chupa casi todos los sentidos.
Se regala a ello.
Se distiende y de entre las medias saca una mirona.

No pensábamos encontrar dos en uno.
Pero así fue.
Cuatro en ocho eran.

Se le metió la arena en la nariz. Tosió fuerte.
...............................................................- "Estas bien?" - dijeron cuatro que sonaban a dos.
...............................................................-"Algunas lágrimas de asfixia, nada grave" - respondió.

Se miraba los zapatos marrones, bien cuadrados y marrones. Pensó en decir algo y enseguida letras cuadradas:

.......- "Linda tarde, lindos zapatos. Lindas mironas, ¿dónde las consiguió? A mi me dijeron que ya no les quedaban más" - .

Ahora miraba un cuadrado verde con algunos desproporcionados cuadrados blancos.
Gritó,
como una quinceañera que encuentra una cucaracha en su cama.

Las ocho se rieron.
Sonrió naturalmente,
más por nerviosismo que
por adhesión a lo gracioso de su miedo.

......"¿Dónde las conseguiste? A mi me dijeron que ya no les quedaban más."

Siguió caminando.

Y las mironas se quedaron atrás,
.................mirando.

.
.

marzo 17, 2009

xy

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x: Anoche te llamé. Me atendió Juana y me dijo que estabas en la cama, muy cansada.

y: No estaba en la cama.

x: Ya lo se. ¿Por qué el pañuelo rojo?

y: Porque es un color muy simbólico. Aparte combina.

x:¿Para qué?

y: Para atar las puntitas de las venas. ¿Ves? Verde, rojo, queda bien.

x: Es estúpido, ahora tenés todos moñitos en el cuello.

y: Me gustaría que pintes lo estúpida que me veo.

x:¿Y los ojos también?

y: Sí

x:¿Aunque ya no los tengas?

y: Sí, dibujá los huecos, esos son mis ojos ahora. Les puedo poner otro pañuelo, una punta roja saliendo de cada lado.

x: Santo Dios, basta de rojo. ¿Y el cuerpo?

y: ¿Querés que me lo saque?

x: No, dejatelo, lo pinto si querés. Pero sin pecho ni manos…

(y se encoge de hombros)

x: Sino te dibujo una manta encima, le puedo poner algunas flores.

y: Así van a creer que soy una paralítica, nono, dibujame como soy.

x: Pero… con los pies fracturados y la cicatriz bien redonda en la frente?

y: ¿El pelo? ¿Cómo me lo pongo?

x: ¿Qué pelo?

y: Sos mala. Mala de adentro.

x: Ya se! Ponete el pañuelo en la cabeza.

y: No, ya esta atado, me llevó mucho trabajo cortar la hemorragia, así se queda. Bueno, me lo dejo suelto, pero prolijo.

x: Llamemos a Augusto.

y: ¿Augusto?

x: Augusto.

y: No, mejor le decimos a Carmelo, tiene ojos mas lindos.

x: A un enano nadie le mira los ojos.

(x aplaude dos veces. Entra Augusto)

x: Vení Carmelo, ponete como un perrito.

A: Soy Augusto.

x: Sí Carmelo, en cuatro, como un perrito. Que se ponga una manzana en la boca, muy bien Carmelo.

y: Lo monto.

x: Bueno, pero pintanos de frente, no de perfil, que se vea bien el vacío.
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marzo 14, 2009

de cómo la coherencia se pierde en sesenta segundos...

y de golpe se le ocurrió que no tenía sentido hacer lo que decía, que si digo lo que digo porque lo dije siempre, no puedo cambiarlo. Pero si hago otra cosa y después lloro mientras digo lo que digo, no importa lo que hago. Si total lloro. Y si llora el otro no se va a fijar mucho en lo que hizo, porque lo que dijo antes, ahora lo dice con la voz entrecortada y dolida por la circunstancia. El espectador siente culpa por producir contradicciones internas en ella y entonces le dice que esta bien, que se quede tranquila, pero que tenga cuidado. Al final, lloró y todo se arregló en un minuto. Da mas trabajo hacer que lagrimear.


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diciembre 10, 2008

Corpore


El cuerpo hecho ramillas,
quiero alcanzar el teléfono
pero me desarmo en cada movimiento,
Un paso,
ruido a hojas secas.
Otro paso,
y el brazo derecho queda en el camino.
A este ritmo
para cuando llego
ya no soy más.

La mirada hecha cielo,
bien vacía y abarcativa.
Los ojos esperan
hasta hacerse hielitos.

El colchón hecho un desierto,
y repleto de ramas rotas,
suena el teléfono,
y yo que lo único que puedo hacer es oírlo.

Ya sabes dónde no-encontrarme.

noviembre 28, 2008

Alcaloide

Trújame, Pinchadito.
Asombrada en niebla
buscóle misol para agasajarlo en nuevo,
pero quísole mi modo despertarle sus instintos.

Boca de lobo como
noche de provincia,
y al alboroto mi egole desmayaos.

Mirole yo a mi egole,
y mientras más mirole, más egole.

Dudoideas cogitationes
colonizan mis roles.

Y yo mirole a ud, Pinchadito.
Y ni por patetorroides ni por lastimitium dae,
por hipoxia del egole al
abrazare certitudo.

Pídole perdones,
por la evolución de la mía cuadratura,
por el autismo eidéticoide.

Leeló-me benne:
Si algole yo deseolo,
sólo bien quererlearlo ese algole sería.
Bien trataerlo y a su lado.

Cuquistoe,
miróle yo a sus pecoides ojos.
Brillantinae bañaros a egole.

Sambuyo mi sers en su pielum de leite,
lengüitationes rozare el suyo corpore.
Salivae labíolos de tréboles,
perdei los vuestros caminos en
concavidae del otro cuerpo.

del suyo corpore.
del mío corpore.

Pinchadito,
sólo querole trújelo a usted, pinchadito.

Ofrescoide la mía voluntatio,
entregare la mía voluntitia para
mis soles yo otorgatio.

Dejaos mío amargor en los cajones de
la libraquería:

¿quereís amigaos con la suya niña?

agosto 24, 2008

lolita la tontita

¡Allá flaca! Correlo que lo alcanzás!
¡Dale!
¡Dale loca!! ¡¡Está cruzando la calle!! Nooo....! Se te fué a la re-mierda....
Sos una lenteja, nena. Estaba como a cinco metros y dejaste que siguiera su camino.
La que te borra la borra del floripondiscus te dijo que nunca ibas a llegar. ¡Pero vos no tenés que ser tan debilucha, che! Ahí, justito ahí lo tenías. Yo no sé qué podés hacer ahora, mirá que hasta en el horóscopo de la revista del domingo te decía que en la alta hamacada pocas hojas por tocar; y en "salud" te decía lo de la otitis y a vos se te da por comer huevos enfritados en manteca.
¡Si serás boluda! ¿Qué más querés? Hasta la cuadratura de pi hacía trígono en la casa uno en dirección estrecha a tu séptimo cuerpo… y vos, como si nada.
Corriste como en las pesadillas, no? Claro, seguro que te pasaba lo de no poder abrir los ojos también. Te falta claridad. Un poco de escoba barre entes innecesarios.
¡Si lo hubieras atrapado! ¿Te imaginás? ¡Qué gracioso! Mirá si te perdías en la vibradora del murmullando interno! Ibas a tardar el doble en llegar! Igual no llegaste, así que considerar consideraciones no tiene raíz ni fruto.
Se te van los dedos, tené cuidado. No, ¿sabés que pasa? Que son las ultimas extremidades en rezarle al deseo. Sí, por la cuestion de los nudillos principalmente, las uñas no se preguntan tanto. Exacto, de afuera viene la forma.
Y.... ahora es todo moldeable y tolerezco.
Imaginate si tenías los pómulos más cerca de la frente… Estoy segura que ahí llegabas....No, eso no se mide así, es según la perpendicularidad entre la recta que va del ajna chakra al ombligo y la circunferencia de la energía solar del desvestido nocturno. Si es menor a 179° aumenta el desgloce, y si es menos a 917° se achica por los costados. Qué increíble.. se te escapan los dedillos de los dientes, como si estuvieran bautizados por las anginas de Henry.
Para mi que si te desodorizabas, llegabas. Por la libertad que da la nuez moscada con el azafrán a bolilla. Pero esta bien, son elecciones. Ante todo, yo te respeto. Aunque no hayas llegado yo te respeto muchísimo, ¿viste? Y sí, porque hay que ser respetuosa en la vida y pararse en el calcetín ajeno. Por eso, yo te respeto. Porque si no llegaste, fué de cansaducha, de que ganaste tiempo pero el mentón cada vez mas cerca de las mejillas.... Y una hace lo que puede, yo te entiendo. Son elecciones, no? Lo que puede, lo que se quiere… va por ese lado.
¿Por ocho?
Veinticuatro.
Seis pasitos y casi-casi tus manitas lo sentían. No importa, ya vas a intentarlo otra vez. Igual, yo te dije de mi intuición sobre la abuela del parque. Y vos como si nada, eh. Mirá si serás….
Sí, claro que te respeto.
¡¡Ahí lo vi pasar!!!! ¿escuchaste? ¡Sí! ¡¡Era él!! ¡Mirámirá! ¡¡Otra vez!! ¡¡Pasó otra vez!! ¿No sentiste el calor?... ¿No? Con razón no lo atrapaste, no percibís una vaca haciendo equilibrio sobre cañas de bambú. ¿Por qué lo decís? ¿Me ves cara de que no lo tengo? Y.. no sé… las apariencias engañan. Lo dicen pero deberías saberlo ya. No te voy a decir, va mas allá de eso. No, no es una excusa.
Pasa que no importa eso ahora.

A veces.

Sí,

¿viste cuánto es por ocho?
¡¡¡No!!! ¿¡Cómo se te ocurre?! ¿evadiéndome?
Es que me parece tan grandiosa la parte del “por ocho” y que después venga otro número….

Eh… sísí, obvio que sí. Sí, es obvio. Pero yo no puedo confirmártelo… por lo del subconjunto. No,no te lo afirmé, dije que era obvio nada más…
No sé para donde fue. Sí, es que lo tenía! Pero justo cuando estaba por doblar a la vuelta se arrinconó el pispistruli. No, la vuelta doblaba, no él.

Si,
igual, yo te respeto.

agosto 13, 2008

Conclusión: que no puedo transmitir que me siento incomunicada.

Ante los oídos perdidos,
palabras muertas
..................................(en el interior)

--------> Ahogándose en su principio,
el nudo no lo tocan,
se pisan los cordones del sujeto.

--------> Ahogándose en su principio,
huyéndole al desarrollo.

Un billete nuevo,
cuesta enrrollar por lo viejo.

Increible la abstracción,
¿negación o ignorancia?

Al costado,
chistándoles sencillos juicios.
Se pierden.

Los oidos se achican y sólo hay voz interna.
Pensamiento cerrado ante esas pisadas perdidas.

Y otra vez,

muda.

julio 04, 2008

insospechable.-

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En su cabeza va dando vueltas.
La de este lado se marea por naturaleza. Ya nació con la sorpresa en su esencia. Con la negación en la sangre. Con la culpa ladrándole en el jardín de la gestalt.
Se queda callada y es lo mejor que puede hacer en este momento.
Descansa en la fina neblina de tierra que cubre su nariz.
La paradoja de estrujar la voluntad y sacarle todo el jugo a la finitud.
.
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junio 26, 2008

susti.(to)

Los botones se fueron cayendo, ahora el saquito abierto. Algunos lo tomarán por los extremos y envolverán el torso sólo por momentos. Quién te dice encontrar algún que otro brochecito con pinta de reliquia pero enfundado en papel de aluminio y una linda piedra de fantasía. La aguja suele ser la salida más rápida. Saber que está penetrando el tejido calma la ansiedad. Más continuo atraviesa, más descansa en la compañía del punzante agente externo.
La finalidad: la Unión.-
El hilo fundamental y sumamente despistador. Hilo azul, gris, hilo negro o blanco, hilo común. Hilo de bordar, hilo de bordar rojo, hilo de bordar verde oscuro o por ahí mas chillón. Puede ser un hilito de lana acorde a la prenda, azul eléctrico para este ejemplar. Los botones del cuello se deslizaron también y en las mangas quedarán dos o tres..... Si miro bien, son bastantes los ojales......

sustit.uyo
y que no nos atrape el pánico del palabrerío!
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pulp.

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palpita una,
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palpita dos.
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palpita trescuatro.


cinco.
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palpita seis.

palpita
siete veces.
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palpita ocho,
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palpita nue.
palpita ve.
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-.diez.-
y todo desde la p denuevo
en diferente tempo.
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junio 19, 2008



se calentó la cabeza de vergüenza.
rodillas flojas,
-la- sensación subiendo por las piernas.
pensé en adelantos tecnológicos y se me ocurrió esconderme en la basura revuelta.
caí en la cuenta de que TODO puede llegar a saberse.
y así se va a dar cuenta de algo que ya pasó.
y seguro pensará que aún dura.
pero ya no.

fue un lapsus nada más,
de "esos" que me agarran.





junio 11, 2008

(olvidarse es mas fácil)




El piano se despliega hacia todos los ángulos, tironeando se acomoda en el lugar que cree mas cálido. Rebota el reflejo en ojos vacíos, en intrigas que se sospechan tan conocidas como *des. Explicaciones de tiza y saliva para conceptualizar preguntas, de esas que nunca se quitan el antifaz. A través de la espuma fina que mancha los brazos se ven los cimientos
tan chicos y verdosos, como el interior de su guitarra, grititos con lírica hipnotizadora. Escalo en el frío de la habitualidad, en cada madera alguno saludando con sonrisa de nomeolvides.



junio 03, 2008

.

y en el medio de mi pecho

hay un bicho que camina

.

mayo 27, 2008

.

germinar en la intransigencia de lo constante, de lo perecedero, de lo inciertamente sólido.

.

amontonarse en las filas del desierto,

orejas de arena y resabios de espuma en flor.

..

capullo de niebla.

espina en el cielo de Dios.
..
.
mojada en barro,
.gota erizada en el terciopelo amargo del subconjunto.
.
..
.

el hada de las tempestades en esquizofrénico fulgor.
.
.
.
.
hilitos de sangre
..
hijitos de sangre
..
vivitos de sangre
.

la copia de la copia de la copia.
.
s
a
l
picada
.
.
.
.
.

mayo 07, 2008

Esencia transpotadora,
trepa celeste la escalera.

.El arte de abstraer el momento.

Envuelve en gotas de ozono
cada parte de las partes.

Pura envuelve,
sin inocencia.


Gelatina intencionada,
insabora

...........................................efímera
.............................................................................y antinatural.


Nariz inquieta, ¿verdad?
Su sostén carece de ese soplo sutil.

El vacío otra vez


y ca
......a
.......a
........a
.........e
..........e
...........e
............e




.............................
des
............................................pa
.................................................................ci
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..... ca
....................si
................................... flo
.................................................o
.....................................................Oo.o
....................................................................................tan
......................................................................................................do
............................................................................................................................OO.......................o
.......................................Ooo.............................................................................O
...........................................................................................Oo........................................



































.silencio de agua.






















............

abril 30, 2008

insistencia

traslucido fantasma, paroxismo.
su conciencia piensa una cosa pero su .in. habla otra.
¿vivirá la interna o la externa?
Te me apareces hasta en el mate paroxismo. Ignorando tu corta estadía en mis estados mentales sos llave perdida de algún antiguo portón de vidrio espejado.
Paroxismo, a veces se me polariza la existencia con vos tan cerca. cuerdas vocales a velocidades inigualables te reviven en disfraces obsoletos. yo indirectamente hago que las voces te nombren para poder nadar en vos, paroxismo.
Pasé la noche regando las cenizas que se te cayeron del anillo. costó pero al cuarto litro cada ínfimo lunar.de.vida.en.polvo ardió.
hoy se me aparece paroxismo otra vez...
sin frutos, sin savia en la raíz.
hoy a paroxismo lo ocupan otras eventuales charlas. se pierde de todo lo que tengo para contarle de nosotros.
Opaco paroxismo....
¿puedo ser tu amiga?

abril 24, 2008

1. m. Exaltación extrema de los afectos y pasiones.

.




una no puede saltar a su sombra.
sin embargo la sombra mas de una vez descansa sobre la piel.
la sombra tampoco puede saltar por encima de su sombra,
y su sombra mas de una vez se pegotea con ella.
por extensión esa sombra que salta mi sombra también recae sobre mi.
estiro mi brazo derecho, desenrrollo mi dedo indice y apoyo la yema sobre su nariz.







.-.


abril 23, 2008

rostros

a cortos sorbos me fui bebiendo la noche.
buenos aires de acostumbramiento,
luna se despliega en el reflejo de faroles vidriosos.
no se si le escribo a tu nombre o a tu esencia,
quizás a tu cuerpo,
o a la idea que tengo de vos,
o a la sombra de mi sombra.
el problema del espiral son sus límites.
lamento decirte que sin tus ideas seguirías siendo,
pero nada mas serías un ser sin ideas que nos pincelen con sentido.

amarillo el niño que nos presenta la entrada a semejante mundo,
nunca sospecharíamos de un niño amarillo.
azul es el hombre que te da el carnet con un cartelito de bienvenida abrochado a dos caramelos sugus. uno de ananá y otro de menta. jamas de frutilla y naranja.
y una camina probándose las variadas camisas que ofrecen los vendedores de sombreros.
pienso, pienso, pienso,
luego,
existo menos que antes.
muero, muero, muero,
ergo,
existo en la negación del ser.
mierda.... que no hay forma de escaparse.

marzo 23, 2008

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El roce de las yemas de los dedos con el nylon de las cuerdas.
Frescura matinal y oidos dulces para matizar la imágen.
Un cuarto y una guitarra dan aire;
un jardín y arpegios plateados dan verde vida a la planta de los pies.
Con tanta existencia cerca me olvido de olvidarme en los sabores sutiles, el culpable es el relojito ese que descolgué hace años de mi muñeca sin imaginar sus travesuras. Sin saber que en venganza a ello se dedicaría a perseguir mis pensamientos gritándoles en la nuca el número correspondiente a cada segundo que pasa, cual pingüino perdido en tapete de break dance, por delante de sus narices.
No es que yo quiera personificar a los pensamientos, faltaba más... ni al tiempo, desde ya!
Mi olfato salta de nota en nota.
Mientras mi cuerpo permanece inmóvil mi plexo se abre. Qué pena que haya gente incapaz de sentir en la carne una de las pocas bellezas que salen de las manos, de la mente y de las emociones del ser humano (no hay combo mas completo que el del arte). Sin embargo yo elijo adormecerme, nublarme un poco para perderme sin remordimientos, confundirme la realidad, no tratar el cambio, no decir basta, no sentir el basta en ese jugo agrio que despiden las glándulas salivales en el caso del asco. Los dientes apretadísimos, las mandíbulas extremadamente contracturadas, como siempre: "nervioso" - "gracias Doctor, es usted muy específico".



¿hace falta explicar más?




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dibujo perteneciente a: http://reinamala.blogspot.com/
musicalizado por: http://www.purevolume.com/ensambleficus

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marzo 12, 2008

tita



acá
él, tan solito y abandonado.
Como un manojito de hormigas quemadas por el sol.
Como esas miguitas de azúcar morena q quedan huérfanas en el envoltorio de las facturas.
en cualquier momento volveré y seré... millones de partículas tomando brillo de sus pupilas, seré millones de partículas tiradas boca abajo en la blanca arena de una hoja de papel, todas yo embadurnadas con protector para tinta, el brillo en estos siglos es realmente peligroso, no sea cosa que por el pasar de las miradas vayamos perdiendo mi color.
feliz año nuevo para mi!



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enero 30, 2008

Claroscuro



Sólo corran a esa ambulancia varada en el tráfico que chilla en la esquina de mi casa. Caen garrotes de agua natural sobre el metal. Paz le ladra a la lluvia. Inocencia se asusta de los truenos. Despotismo intenta disfrutar de
Man Ray pero las motos no se lo permiten.

oo.54. Es que esta maravillosa ciudad no se calla nunca. No tiene idea de lo que dice pero ella por las dudas habla. Habla por hablar. Por si las moscas. Por lo que pucha pudiera. Yo la verdad que escucho ruidos desarmonizados que penetran en mi vida, invaden mi espacio, me impiden *oír*. Algo tan necesario....
Encima yo que me hablo bajito y no me escucho nada (o sea, me escucho) (pero con esto de acostumbrarnos a mal.usar la doble negación es como si me escuchara entre lineas)*
Es graciosa la casualidad de que cuando aparecen los violines florales se muere por diez segundos el nefasto. Con la batería entra el colectivo.

Naranja suave, violeta abajo, blanco arriba. Piel y celeste con mas violeta. Después, negro y piel. Plata, coco y goma norteña azul - rosa/naranja claro - negro - dibujos, por supuesto - marmolado - amor y como unos brillitos. Acrílico y rojo. Vidrios para realidad nítida. Castaño oscuro. La espuma de la bañera es naranja suave. Candela celeste. Filter cigarettes rojo blanco negro.
No solo la vida es un bricolage, sino que en mi caso es uno en el que todas las gamas combinan con todas las gemas. Y viceversa, desde ya.

¿Alguien que me escuche?
Perdí la comunicación.









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* Nota al Pie: Fundamental el "como si", por el asunto de que no es pero yo también hablo por hablar. ¿y qué?.


diciembre 14, 2007




a la orilla de una sanja mató viva a una naranja....











(ante la pérdida del objeto, la indentificación)

diciembre 03, 2007

moi.-


Cansada de dejar que los otros me dejen. Para colmo todo es producto de esta boca. Esta boca que habla cuando no debe, esta boca que besa con sentimientos que no corresponden. Culpa de mi puta entrega, culpa de mi bondadoso y bonitísimo vuelo, culpa de mal elegir mi objeto de amor. Culpa de ser demasiado yo.
A veces me pregunto si realmente alguien puede verme.
Asquerosa yo,
asquerosas mis manos que acarician desde lo mas hondo de mis entrañas.
Asquerosas mis elecciones absurdas,
asquerosas mis ilusiones infantiles.
Asquerosa.
Asquerosa y ridícula.
Y vacía.
Desnuda caminando por la ciudad, mientras todos miran asombrados y ríen de mi ocurrencia. Ni siquiera me encuentran sensual, ríen porqué me toman por loca. Ríen porque no es natural desnudarse ante las pestañas de nadie, porque no entienden, no comparten, no saben lo que sabe esta piel. Porque no conocen. Y ante lo desconocido, la burla.
Desnuda, en soledad y silencio.-
Para aquellos que hablan, para los que callan con la mirada, para los que me alejan con sus oídos, para los que me pierden por temor, para los que no aman, para lo que no fue, para los que intentan volar y apenas pueden despegarse de la superficie. Para los que creen demasiado pero no saben nada, para los que juzgan, para los que no se juegan.
Para ellos, yo soy mas yo que nunca.
Yo.
Desnuda,
entregada,
transparente,
ridícula,
pero sobre todo,
yo.-

noviembre 22, 2007

canta y no llores.-



Principalmente, incómoda. Ante todo incomodísima. Sabe amargo, como la radicheta recién arrancada de la maceta. Sí, acá en capital la gente como una cultiva vida en macetas, y ni que hablar por la zona de Palermo. Se siente el plástico en las suelas de los zapatos. Lo de siempre: llaves, silbidos, el ascensor, motores, el ruido que hace la computadora prendida. Entre el murmullo, erase and rewind ‘cause I’ve changed my mind.

Horas y minutos que se pasan mientras mis ojos se hielan en un momento diferente al compartido. La mirada suspendida sobre algún lunar de realidad. Vuelve la atención sobre las letras, lectura diagonal y dialogo interno sobre qué plasmar con estas letras que se dibujan artificialmente sobre un papel artificial.

Escribo artificialmente palabras artificiales en la realidad artificial de la tecnología. Tecnología artificial, por supuesto, acompañada de inteligencia artificial (así en minúsculas), vida artificial, amor artificial, fantasías artificiales, campeones artificiales, profesionales artificiales, peteras artificiales, dulzura artificial, música artificial. - I think I´m paranoid… I´m just waiting for you while I spend my time writing some shit for the others… this is not my idea of a good time, cielito lindo -.

Blanco, mucho blanco. Eso es lo que hay: una mente que vive en la blancura láctea del no pensar. Ante todo, no pensar.




noviembre 19, 2007

¿Querés un té de rosa mosqueta y manzanilla?


mientras tanto,
lee, lee

y lee otra vez.



*el gusto es nuestro.-

noviembre 01, 2007


¿Qué pasa en la verde alameda? Pasa que no es verde y ni siquiera hay una alameda. Ya ahora juegas a ser esclava para ocultar tu corona ¿otorgada por quien? ¿quién te ha ungido? ¿quién te ha consagrado? El invisible pueblo de la memoria mas vieja. Perdida por propio designio, has renunciado a tu reino por las cenizas. Quien te hace doler te recuerda antiguos homenajes. No obstante, lloras funestamente y evocas tu locura y hasta quisieras extraerla de ti como si fuera una piedra a ella, tu solo privilegio. En un muro blanco dibujas las alegorías del reposo, y es siempre una reina loca que yace bajo la luna sobre la triste hierba del viejo jardín. Pero no hables de los jardines, no hables de la luna no hables de la rosa, no hables del mar. Habla de lo que sabes. Habla de lo que vibra tu médula y hace luces y sombras tu mirada, habla del dolor incesante de tus huesos, habla del vértigo, habla de tu respiración, de tu desolación, de tu traición. Es tan oscuro, tan en silencio el proceso a que me obligo. Oh habla del silencio.


A.P.





octubre 23, 2007





El tener conciencia de la duración convierte al tiempo en una costosa modelo parisina que desfila ante nuestras narices quebrando sus caderas para marcar el comienzo de un nuevo día.
Un año dura lo que ella en atravesar ida y vuelta una pasarela
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octubre 05, 2007

- hola?
- hola?? daniela?
(....)
- no, no se encuentra, de parte?
- de una amiga. bah, amiga o enemiga, todo es cuestión de perspectiva.
- ah, sí. me hablo mucho de vos.
- me imagino... lo único que hago es perseguirla para mostrarle su realidad. Esa chica es bastante escurridiza.
- lo único que haces es eso? no vivis?
- claro que vivo! o acaso no estamos manteniendo una conversación?
- sí, pero me refiero a tu vida, tu trabajo, no sé... esas cosas que hace uno por habito.
- mi trabajo es cuidar de ella. a mi manera, claro esta. y no es por hábito, es por convención.
- Pero la convención esta automatizada en la sociedad, ya es hábito a estas alturas de la humanidad.
- no para todos desgraciadamente...
- estem... si, es un temita complicado que no viene al caso. En fin, debo dejarla porque usted esta muy cerca de ella.
- bueno, vaya a hacer sus cosas, avisele que llamó daniela, nada más.
- así será.
- su gracia?
- daniela
- un gusto, que tenga buenas noches.

septiembre 18, 2007

x.




y dormiré entre tus piernas hasta que mis huesos se pudran de humedad. se pierden tres pupilas entre tanta hipoxia. la piel tirante, casi a punto de despegarse del músculo. el benévolo enfisema amaneció para instalarse en tus esponjosas alas nicotínicas. mucosa recubierta de una espesa capa chocolate, textura poxi.ranoidea. revuelvo el barro con mis manos, las uñas llenas de tierra y los anillos encastrados. me refriego suavemente entre las paredes jugosas de esa enorme y cochina caminata lunar. sutiles olas de viscosidad abrazan mi cuerpo, me resbalo entre ondas espiraladas chorreando caramelo con hojas cojas de menta. parpados cerrados. mi cara contra la pared. se siente frío por todo el cuerpo. abro la boca y trago la miseria heredada, viscoso lo mastico, viscoso se impregna en la lengua, mis dientes se pegan viscosos. viscoso. empujo viscosidad sin ver ni oír ni apenas sentir, bocanadas desesperadas sin razón. ya no mas oxígeno para esos preciosos, preciosos, preciosos y estúpidos alveolos. la piel tirante, casi a punto de despegarse del músculo. se pierden dos pupilas entre tanta hipoxia. temblores. tus dedos elevan mi cadera contraída. respiro fuerte, gemidos pentagramados en hojas de sangre. y dormiré entre tus piernas hasta que mis huesos se pudran de humedad.


septiembre 12, 2007

Alles gute zum Geburtstag


Tatuajes falsos.
muchachita de ojos grandes y rasgos cansados. pierde adrede su mirada para no encontrarse con almas desconocidas. se sienta junto al matafuego en un vagón de la linea E. Botas negras, medias de nylon bordeaux, pollera con bolsillos, remerita a rayas muy finas grises y negras, un piloto rojo de los '60, una cartera negra y blanca a cuadros. Esmalte saltado, su largo castaño cabello se embarra pisoteando los charcos que deja la humedad en la entrada de la plaza. un diminuto libro de Baudelaire hablando sobre la relación entre el arte de la música y el arte de la poesía en Francia.
se hace difícil leer en el samba subterráneo que nos ofrece la capital, y la letra de mosquita de fruta no ayuda para nada.

.linea E ._. Mitre ._. Bolivar ._. combinación ._. linea D ._. Catedral ._. Scalabrini Ortiz.

Mientras tanto pensaba en dejarte un regalo en tu casa, pero de ser así seguramente tendrías que andar dando explicaciones, por lo que mejor te ofrezco estas letras como presente.
(Solo linda literatura,
una palabra que suena bien al lado de la otra.)


Dejemos de lado a todo el contexto histórico del ahora pasado de esa frase. Colguemosla en la terraza de cualquier vecina de Ituazaingó para así objetivarla mejor. Hoy, desde acá, veo que éste o cualquier otro texto es únicamente sólo eso: una palabra detrás de otra que intenta describir una sensación interna que, justamente, es sensación que se manifiesta en cada poro de la piel. Por eso se nos (o quizás solo "se me") hace complejo encontrar la traducción exacta de ello. La pintamos lo mejor que podemos. Desde ya que no es lo que hay adentro, pero, si bien puede salir cualquier otra cosa distinta a lo planeado, corremos el riesgo de tener el olfato necesario como para entrelazar palabras y que se vean bien. o para combinar notas y hacer una preciosa melodía, o para mezclar colores y texturas y hacer un notable cuadro postmoderno. Yo ahora me senté un ratito a tomar agua y a respirar hondo porque estoy dale correr hace un largo tiempito ya..., y nunca me acerco a este apresurado riesgo.

Vivió el milagro de tenerla desnuda sobre él, la beso, la tocó, le gimió al oído, mal saboreó su sexo. Ella necesitaba a alguien diferente dentro suyo. Yo escucho, comparto, sonrío. Mientras pienso: es todo lo que me puede dar (que no es poco, querido. no es poco).
Me cierro como una Petunia perdida en alguna noche posible.
[Aula 237, gente en clase. Espío por la ventana de la puerta y me voy.]
Tres vueltas por las veredas de caballito. Camino, fumo, paro en el quiosco a comprar cualquier cosa. Trituro la realidad con mis premolares. Ya está. Digerido. Extrañamente digerido. De hecho tuve que hacer buches con coca cola para tragarlo. Me inquieta saber como van a recordarla estos secundarios seres en un futuro. Sospecho que pocos descubren en ella el ser que se esconde debajo de tanto brillo. No todo lo que brilla es oro, en este caso también tiene detalles en mica y plata.
Vidrios en la calle.

septiembre 11, 2007

bien.
hace 26 minutos me senté ante estas teclas con el fin de llevar a cabo esta mismísima acción, ocurre que en los intervalos del jugoso tiempo otras distracciones interceptaron mi impulso.
titila en gris un rectángulo q reposa en el borde de la pantalla:
oh!
yoko.o.no* me esta hablando.

Ese tiempo se me presenta como una red de pequeños brazos de manos flacas y huesudos dedos blancos con uñas rojas. Me envuelven con la gracia de una bailarina clásica entregándose al marfil de Wagner; mientras tanto, nos escupe y nos recoge infinitamente en cada rincón del presente que intuya más adecuado .

Inesperadamente se aumenta el sonido de los autos en el asfalto que absorbe lluvia.
El accionar de todos mis sentidos se regala a ese agente de metal, caucho y tecnología. Un sonido que le es a mis pulmones como un picaflor picoteando un jazmín japonés enredado en la galería de un enorme parque verde. verde, bien verde.

Gritos de mujercitas humedecidas y mocosos de pijas flacas y blandas (too much droguita).

"igual creo q una vez tuve un orgasmo".

- luci...

¿te das cuenta?
juegan constantemente con la atención de uno. el auto, el agua, los gritos, botellas, las llaves del vecino, silban, saludos de amigos, lolita que ladra como un chihuahua bajo los efectos del hashish.

silencio otra vez.
no mas programitas que despersonifican las relaciones interhumanas. tan contaminada de tanta mierda para estimular nuestra estupidez, y para colmo mi té de frambuesa ya se entibió!. (casi más que se enfrió y se calentó apenas, que se calentó y disminuyó luego).




mayo 23, 2007

él:

cuerpos desnudos revientan en un todo instantáneo. demoras. cuando todo vuelva seremos bocas en flor, lenguas con puntería. seremos grito. el abdomen se contrae y las piernas tiemblan. el dolor se ahoga y da paso al silencio con más cavidades que yo haya visto. ¿todavía te acordás de aquellas habitaciones con flores plásticas en las paredes? la última vez fue antes o después del cine. la química agria del deseo.
pero hoy me respira una asfixia, sabés, nunca fui bueno para las despedidas. si me visto de vendaval el viento no sopla. sufro de ciudad. y mi cuerpo, templo neblinoso de la depravación, esconde sus cunas y nunca nombra. ya no tiembla con los días, no vibra en la panza de las luces. ¿qué voy a hacer ahora con todos estos huesos secos?
seguí andando y vi teatros. vi músicas inquietas, dudosas entregas. me expulsaron del tango cuando amaneció y aun no me emborrachaba. cuando los pasos se volvieron circulares. constitución, nueve de la noche. dormí de más en un colectivo, la ciudad me escupe lejos. mi casa es un desastre. voy a expulsar a la noche para que ya no duela. voy a vestirme de olvidos, a gritar espinas en lo blanco de tu cuello. crawl adelante y crawl atras.
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ella:

saco con hastío y dolor las espinas de mi cuello. la sangre mancha las alfombras gastadas por tantos pasos inmóviles que da mi cuerpo. estos huesos ya no se contraen, son solo espamos y pequeños gemidos q buscan la satisfacción en almas desanimadas. un aullido pasivamente pasivo a la espera de la dulce quimica agria del deseo. era antes del cine, y solo habíamos pagado por media hora.
la ciudad te escupe luces, el alcohol te regala sobriedad. yo te presto una acuarela que pinte tus ojos de luna. la piel mas suave que nunca probaste, solo eramos grito y cuento. una historia que nunca existió. ya no seremos mas nada. busco en el placard y encuentro mi traje. yo me visto de mi. con mis olvidos y mis recuerdos, con mis fobias y manías, me ahogo en palabras que son irremediablemente ridiculas. ahí, exactamente ahí, hay demasiado. no pierdas tiempo buscando disfraces, una flor caerá desdi.bu.jan.d.o.te.
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él:

junto con varias otras cosas, no recordaba haberte mandado eso. podría jurar que solamente lo escribí en word. pero los correos no se mandan solos. música de botellas, grito y cuento, demasiada sintaxis que adosarle a este nuevo silencio. perdón.
una tragedia infantil adecuada para llorar a pura espalda y quejarse a los besos.
disfraces? no. mi piel tiene esa particularidad: aparenta cambios de color segun le pegan las luces.
y una casa vacía es nada. nada.

mayo 01, 2007

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él:

tan quieta la casa, tan quieta. las guitarras se echaron a perder con las canciones. hongos. una fina capa verde que atrapa toda la luz y la concentra en un punto solo para deglutirla. eructa chispas pequeñas, í­nfimas. segmentos que escapan a toda visión. y los ojos. yo querí­a un traje de maldito. hoy tengo entre las manos toda esta arena de cerrar los dí­as para el sol. mirá, acá guardo un puñado. y éste es el dedito con el que me escarbo los dientes de monstruo (robo los rasgos del perseguidor, del que está adentro, el de los pulmones ennegrecidos y los chistes narcóticos para deshacerlo todo, el de las sonrisas vací­as como el pecho de las estatuas).
si apartamos todas las palabras nos queda cierta fiebre descripta en ciclos. los movimientos oscilatorios, la lengua y su maní­a equilibrista, las huellas circulares. bailamos un capricho desdentado, un llanto de dolores sin sangre.
¿estos son tus pies?
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ella:

sí, estos son mis pies ahora. antes reventaban en petalos plenos de perfume y color, hoy caminan inseguros en la fina cuerda que amarré desde vos hasta ella.
un piano de fondo de esa canción antes citada hace q mi piel se sienta mas limpia. me hundo. me abandono. esa voz es tan sencilla y enorme.
tu casa queda ahora a un tren y a un colectivo de mi vida, mis cuerdas vocales se echaron a perder con los vicios. la luz se refleja en la fina capa verde de tus guitarras. no te preocupes por ello, por lo general nos asombra tanto el brillo que uno no se preocupa por lo que hay debajo de él.
el vomito de segmentos q escapan a toda vision no necesita de nada más que de la percepción. no hay ojos, no hay piernas ni boca que puedan ayudarnos ahora. yo me disfrazo de maldita. le sienta bien el poder a mi cuerpo, lástima que solo sea un juego.
si apartamos todas las palabras, estimado herminio, nos queda cierta fiebre descripta en ciclos. los movimientos oscilatorios, la lengua y su maní­a equilibrista, las huellas circulares. bailamos un capricho desdentado, un llanto de dolores sin sangre. una enorme risa dibujada por estupefacientes, realidades que se multiplicaban en las entrepiernas ajenas, caricias pedidas y besos con sangre y sin llanto, 1825 días pensándonos y quizás 3oo más, un río de dolores sin llanto, una aguja que traspasa mis pupilas, enormes cantidades de dinero en habitaciones que se hacen propias por algunas horas, demasiada lengua y bastante piel.


¿esos son mis pies?
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él:

éstos son mis pies. pesados pétalos picantes sobre líneas que se fugan.
esa voz. horas circulares que traspasan mis pupilas por todo lo que amarré
desde vos hasta ellas. caprichosa piel sobre palabras que se multiplican.
demasiada lengua equilibrista para las caricias de la aguja, fino llanto de habitaciones
por hora y vómito de días vocales.
la cuerda ajusta el nudo sobre sí misma, los besos revientan en entrepiernas agrias.
ella hurga y pregunta ¿se puede ir más adentro?
ni ojos, ni piernas, ni boca. el vicio de pensar el movimiento de las luces,
sangre en el perfume por debajo de la casa.
el río me lastima la voz. me hundo. me abandono.
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abril 23, 2007

you wanna hear about my new obsession?

preciosa mañana de lunes. tonos tristes y frío que se filtra por mi calada bufanda bordeaux. mis ojos resaltados de negro, mis pestañas marcadas por pintura, mis uñas rojas que agarran elegantemente un camel y el pelo húmedo se hace un nudo para no estorbar a mis auriculares nuevos y así dejar que cobain suene en mis oidos recordandome el gusto por la depresión buscada en un día como el de hoy.
la gente me mira salir de la estación nueve de julio mientras canto mi canción. yo los miro y se que les encantaría estar en estos ojos enormes, sonrío con algo de sadismo pensando que son solo de ella y de nadie mas.
i'm only happy when its complicated

abril 22, 2007

una mujer sin sombero

Su cadera, cansada de transportarla a diferentes lugares de la casa, reposa sobra un sillón con almohadones que le facilitan la acción de levantarse. Su brazo derecho quedo acostumbrado a una misma posición después de una caída en la calle, su músculo se habituó a vivir petrificado por la lava de los años que le hizo perder movilidad. Una mañana iba con su hija mayor a la misa de los domingos y en un esquina sus pasos inseguros que apenas pueden despegarse del piso hicieron que se tropiece con un alambre que sobresalía de la vereda.

Cómo la vida y sus acontecimientos pueden transformarla a una.

Hoy veo esas arrugas grises. Esa cara tan demacrada por el placer a la angustia y el sometimiento. Tan poco expresiva y constantemente disconforme. Cada detalle estúpido para ella es lo mas tremendo que le pudo haber pasado en la vida, por eso es una mujer desgraciada, porque todo a su alrededor es desgracia para ella.

y tiene tanto amor..... tiene tantas cosas ahí al alcance de su mano, pero la ceguera producida por sus humores negros no le permite ver los colores de la cotidianeidad.

Es triste ver como esa mujer, que es mi abuela, se va a morir siendo una tipa desdichada cuando pudo ser la mujer más feliz del mundo. En su momento lo fué, pero le cuesta buscar imágenes verdaderas en la habitación mental del ahora viviente.

No me puedo suponer en su cuerpo caído y abandonado. Mejor dicho: primero abandonado y luego caído. Debe sentirse en una obscuridad intensa como para pensar que su nieta desea su muerte.

- “Claro, no? Ojala que se muera la vieja de mierda!” -repite cada vez que intento explicarle que tiene que preocuparse por disfrutar su vida y dejar que los otros vivan y organicen la propia.

Vivir y dejar vivir

nada mas.
no suena tan complicado, ¿verdad?

(verdad! Responde el pueblo)

(shit happends – grita un pragmático desde el fondo)

Yo tampoco tengo buenas imágenes de nuestro pasado.

Ahora se esta yendo a dormir sin haber comido en todo el día. Esta haciendo huelga de hambre y de palabras porque esta ofendida conmigo.

Quizás mañana siga en la cama con su rostro más blanco-verdoso que gris y con sus rasgos inmóviles. Quizás muera convenciéndose de que es nuestro deseo cuando en realidad es su voluntad propia reflejada por ella en nosotros.

*(de llegar a ser así mañana me voy a sentir la mujer más culpable del universo)

Su fin hecho carne.

Le reza a su dios todas las noches. Saluda a su hermana, a su madre, a su formidable marido. - en paz descanse - Un hombre de una conducta intachable. Muy caballero, buen maestro, ejemplar padre, inteligente y extremadamente bondadoso (tanto que le regalo un auto a su amante).

Los dedos entrelazados, la mirada concentrada en la cruz de bronce que cuelga de la pared vestida de blanco y un murmullo difícil de codificar.

Reza. Pide. Ruega.

Acá parada puedo ver como su creador la perdió de entre sus fieles. Ella desde su desierto mira para arriba y busca a su padre que esta en los cielos. Pareciera que las plegarias la disfrazan de sonido y la hacen invisible ante el ojo infinito.

nunca me cree cuando le digo que para su dios son más importantes los pensamientos que las acciones.

Detrás de esa vida en estado de coma hay millones de puntos enfermos que dibujan una línea horizontal.

las partes, querida. las partes.

en lo más ínfimo, en cada microscópico punto de esa recta es donde hay que buscarse.

Señora, la vida es un manojo de pequeños detalles, no haga de ella una burda telenovela mejicana.

abril 18, 2007

la inspiración está ahí todo el tiempo, ¿como hacer para que venga a mí?

yo rogandote con el pensamiento que por favor te dignes a quererme como necesito que me quieras.
vos que no me encontras nunca en los recovecos de esta húmeda ciudad.
yo rogandote con el sentimiento que me pienses un poco más.
vos que me sentis sin pensar.
yo que te pienso sin sentir.
vos entre mis piernas leyendo a esos locos locos locos.
yo entre tus sábanas intentando respirar.
vos que ya no sos vos, sino él.
él con dos copas de champagne en sus manos.
yo deseandólo.
él sudandome.
se transforma la escena.
yo gimiendo.
tu en algún lugar.
él no ayuda.
nosotros ya no más.
vosotros inertes.
ellos,
felices.

abril 15, 2007

un regalo de p.

cuando la realidad es algo que se acaricia de costado y no ese vómito que nos mancha la cara,

en un terreno extraño pero amable, donde nuestra mentalidad no nos ahorca

y puedo observar las transformaciones con la mayor inocencia,

y sin el menor sobresalto (la rigidez es ilusoria).

cuando no nos aferramos, cuando florece la posibilidad de darle la espalda al miedo,

y celebrarnos como es debido.

en ese lapso,

dure una noche o toda una vida,

el absurdo nos cubre con los mil colores de sus alas,

y gotean sobre tus labios las contradicciones más perfectas

entonces recuperamos el brillo perdido,

y volvemos a parecernos a nosotros.

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una hilera de perros antidisturbios con uniformes de muerte resguardan la farsa rosada.

y en la plaza los ángeles bailan desnudos bajo la lluvia lisérgica. la ciudad se viste de colores imposibles, la realidad escasa se quiebra y por su hendidura comienzan a advertirse los primeros vestigios de la luz verdadera.

los perros miran con odio, con una nueve cargada en el rostro.

pero a los ángeles no les importa, todavía llueve fantasía y las nubes purpúreas se dejan abrazar sin contemplaciones.

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"digo, no se...a mi me gusta que la palabra muerda

si es posible que caiga mal al estómago

que cambie algo

sino escribir es como hacerse la paja"

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*gracias totales